Ontem (5 abril), foi o aniversário da morte de Kurt Cobain, vocalista dos Nirvana. Há 29 anos atrás. Eu tinha 12 anos. Um ano mais nova do que o meu filho é agora. Mas lembro-me bem. Lembro-me do quanto falávamos disso no recreio da escola. O Kurt Cobain era o ídolo de metade de nós. Aquela irreverência dos Nirvana que abriu portas a tantas outras bandas da época, o estilo despojado, as letras das músicas que soavam como desabafos - com os quais nós, adolescentes, nos identificávamos tantas vezes - as músicas que ora pareciam exorcisar a raiva, ora soavam como lamentos da alma. Por mais discos que vendessem, concertos que esgotassem, Kurt Cobain continuava com o mesmo estilo despojado, calças de ganga, t-shirt e All Stars pretos (que todos queríamos ter iguais). Continuava com a mesma simplicidade, o mesmo olhar perdido e até doce - que, admitamos, cativava as meninas adolescentes. Sim, eu tinha um póster dele no meu quarto. Tinha quase todos os CDs, aprendi a arranhar algumas músicas deles na guitarra, ganhei de uma amiga uma t-shirt com o rosto do Kurt Cobain. Quando soubemos do suicídio, começámos a ouvir as músicas dele com outra perspetiva. Encontrávamos indícios em diversos versos, interpretávamos as músicas de outra forma. Tudo ganhou uma nova dimensão. Agora era a dimensão de alguém que exprimia a sua dor, que pedia socorro. Provavelmente, em muitas das músicas não seria ainda isso. Mas agora sabíamos o desfecho, então tudo parecia estar conectado. Ouvi um psiquiatra dizer uma vez que quem se suicida não quer acabar com a vida: quer acabar com a dor. Foi muito triste que a dor de Cobain tenha sido bem maior que tudo o resto na sua vida. Quanton aos Nirvana, tornaram-se atemporais. Amigas do meu filho ouvem as músicas e vestem t-shirts com o rosto de Kurt Cobain, tal como eu fiz há 29 anos atrás. Eu, de vez em quando, ainda revisito as músicas dele. De All Apologies, guardei sempre a última frase "All in all is all we all are."
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